CHE, PLAZA

- ¿Quién muere primero? No sé si quiero ser Borges.

Es más, ni lo intentaría. No quiero ser un sueño que se eclipsa a sí mismo.

- (El cristal no refleja mis manos/ se preocupa por mi pelo.)

El frío es un bandoneón que acompaña con su collar delgadito de gente manoseándose en la plaza para entrar en color...

(Vieja excusa) Tocame los tobillos. [Sueña]

"¡Mirá qué sonrisa!" Me oferta y hoy estoy tan caro que...

No se me ocurre nada, qué lástima ¿no?

- (No. Sólo lastima.) Ahí está mal. (Índice)

- Gracias. Eh...no tengo plata. (Terminame de corregir.)

(La oferta me gastó y…) El hombre del hacha me parte en vos.

- Qué bueno que no me parte a mí!

- Che, hombre, acá está tu plaza, toda mía, aunque no convencionalmente.

Tu escrito dice: cerveza, borrachos, poetas, personitas alzadas a la décima potencia.

- Y (la_mía) tu cruz que hinca al cielo, lo hace estallar para que nos llueva algo de la vida /que podría ser ésto...

- Está confirmado: la plaza incendia, y se levantan nuestras cuatro manos para juntar las hojas y no al viento, ese se te escurre, corrompido por el verde

que nos hace ma' o meno' pornográficos, inocentes

y no incendiados como ella quiere...

02/06/01: Alaín&Achernar

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