- ¿Quién muere primero? No sé si quiero ser Borges.
Es más, ni lo intentaría. No quiero ser un sueño que se eclipsa a sí mismo.
- (El cristal no refleja mis manos/ se preocupa por mi pelo.)
El frío es un bandoneón que acompaña con su collar delgadito de gente manoseándose en la plaza para entrar en color...
(Vieja excusa) Tocame los tobillos. [Sueña]
"¡Mirá qué sonrisa!" Me oferta y hoy estoy tan caro que...
No se me ocurre nada, qué lástima ¿no?
- (No. Sólo lastima.) Ahí está mal. (Índice)
- Gracias. Eh...no tengo plata. (Terminame de corregir.)
(La oferta me gastó y…) El hombre del hacha me parte en vos.
- Qué bueno que no me parte a mí!
- Che, hombre, acá está tu plaza, toda mía, aunque no convencionalmente.
Tu escrito dice: cerveza, borrachos, poetas, personitas alzadas a la décima potencia.
- Y (la_mía) tu cruz que hinca al cielo, lo hace estallar para que nos llueva algo de la vida /que podría ser ésto...
- Está confirmado: la plaza incendia, y se levantan nuestras cuatro manos para juntar las hojas y no al viento, ese se te escurre, corrompido por el verde
que nos hace ma' o meno' pornográficos, inocentes
y no incendiados como ella quiere...
02/06/01: Alaín&Achernar
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